Dejarse la piel

El día que volví a ver tu foto me di cuenta de que no había dejado de sentir lo que sentía. Fue todo una gran mentira que yo mismo diseñé, un teatro en el que jugaba el papel de que ya no había nada que hacer. Todo con tal de cancelar el intento y las ganas de tenerte, por recordar que no podía hacerlo sin atravesar un bosque de desesperación, que no podías ser mía sin antes dejarme la piel, piel que ya no tenía.

Creador, no creyente

Cada vez que me rozas por accidente creo que no lo es. Creo que te gusta causar destrozos en autopistas y hacer que todo arda en un silencio valiente. Cuando sin avisar empiezas a leer mi rodilla con los dedos y yo simulo no enterarme y mi mano toca la tuya y esta se alegra de verme, es como calzar zapatos nuevos. Creo que te gusta verme, así de torpe, pero igual de presente, en un estado de tanta paz y tanta calma que consiga alterarte. Creo que sin yo moverme podría sigiloso colarme en tu mente como lo haría un gato hambriento entre las verjas de una casa, arrepentido y empapado buscando la caricia de su ama que con cada nuevo roce desmaya su tacto inconsciente, me colaría mil veces en tu mente para intentar entenderte. Pero antes no dejo de crear y creer sin ser creyente, que siendo valiente podría estar ausente antes que inerte cada vez que te tenga delante.

La Mujer Imaginaria

Era un hombre que soñaba despierto con una mujer imaginaria de un país lejano del que ni siquiera había oído hablar, que era su alma gemela, que cuando se tumbara en la cama y una lágrima involuntaria se suicidara por su cara, sería la llamada de otra lágrima lejana y paralela, un mensaje que indicara que le necesitaba. Eras una mujer que pensaba en mí sin saber siquiera que yo existiera, pensabas en encontrar al hombre de tu vida, al hombre imaginario que era yo en tu imaginación. Y me dibujabas al despertarte después del sueño a toda prisa para nunca olvidar mi cara. Y pegabas carteles por las calles con mi cara y un se busca, pero no hubo respuesta. Y yo salí de viaje en tu encuentro sin siquiera un equipaje, para encontrarnos a medio camino y escapar juntos, para dejar de vivir jodidos y empezar vivir salvajes. Hasta que llegue el cianuro del día en nuestras bocas y entendamos, la rebeldía de plantar árboles en un desierto, el peligro de vivir dormidos y la crueldad de soñar despiertos.

Estocolmo

La tristeza no es tan triste como para querer abandonarla. Una vez convives con ella cara a cara se personifica, ves su cara, comprendes que también está triste, que te necesita para existir, que eres un cuerpo en el que habita y que tus intentos de dejarla atrás no hacen más que deteriorar su hogar.
Siento compasión por mi tristeza, mi tristeza está triste y por eso lo estoy yo. No quiero abandonarla, ni quiero que viva en pena, solo quiero que nos aliemos y nos entendamos, que nos amemos eternamente y mi hogar sea su ser y mi ser sea su hogar. La tristeza está viva y está en cualquier lugar, en cualquier ciudad perdida en la que te puedas refugiar, en cualquier cuerpo errante al que intentes amar, para ignorar que te persigue tu tristeza, tu tristeza y nada más. La tristeza te perseguirá eternamente hasta que dejes de escapar, y entiendas que solo si te paras y te dejas alcanzar, solo si la abrazas y la quieres podrás vivir en paz. Solo si te enamoras de tu tristeza podrás vivir y no escapar, solo así podrás sonreír, el día que tu tristeza se desnude y se sumerja contigo en el mar, terminando así su luto, empezando así a nadar, a la par que vuelve a ti y se convierte en tu mejor amiga y en tu mejor lugar.

Braille

Seis meses han pasado desde que te fuiste, 
Haciendo eses no encontré el porqué,
¿Como dormir con el ruido del latir,
De un corazón delator de tu adiós?,
Es el latido fuerte como lo que siento,
E intermitente como lo que sientes

Recuerdo cuando éramos caballos salvajes,
No había canción que no acabara en baile,
Sobraban los espejos, si tenía el reflejo de tus ojos,
Pero ahora que no puedo verte, te quiero en braille.

Te pinté con flores

Sus ojos olían a tierra mojada cuando lloraba y así supe que su mirada era fértil y sus lagrimas necesarias, sus pómulos rosados pero sin espinas y el pelo de una margarita enamorada y suicida, que le dio por preguntarse si la querían. Así que al querer pintarla, como iba a hacerlo si no era con flores. La pinté con flores, con sus colores que cambiaban cada día para que cada día la volviera a conocer. Era una forma de hacer que estuviera viva en papel. Por eso intenté clavar la tinta con todas mis fuerzas, para convertirme en sangre negra y fundirme en el papel, vender mi alma a un lienzo y un pincel, para crear una imagen tuya paralela que no se desintegra, que no sabe que nace, que no sabe que muere, por lo que es eterna.

El divorcio de nuestras manos

El divorcio de nuestras manos, 
Lo tramita una farola inoportuna, 
Que te alumbra si no hay luna,
Regalando a mis vidrios tu sombra.
Si guardara un minuto de silencio, 
Por cada vez que me mataras,
Si sacara la bandera blanca, 
Cada vez que me derrotas,
Llegaría la dulce afonía, 
De los versos enrevesados, 
El rompecabezas de las camisas del revés,
Entonaría la canción de la mudanza,
De los muebles y las pieles,
Encendería la radio con enfado,
Escribiría la sinfonía del vacío,
De los maletines de abogado,
Completando la mortal letra,
Que le falta a este ahorcado,
Y solo así podría dejar claro,
Que no lucho por lo que quiero,
Que no mato por lo que necesito, 
Que no muero por lo que amo.

El Hombre del Faro

Quisiera ser yo, valiente,

hombre que vive en el faro,
que custodia espectante,

la luz parpadeante de tu boca, 

que de vez en cuando,

asoma sus brillantes dientes,

para guiar así a puerto los navíos,
de marineros y corazones tibios.

Y yo que en mi día naufragué, 

no puedo hacer nada más,

que observarte inerte,

sonreír hacia el mar del frío.

Paris Ebrio

Voy a viajar a París
y buscarte por los puentes
te haré un camino eterno de diamantes
seré nocturno amante y sed constante
por la sal de tu boca mediterránea
pero hasta entonces yo,
para soportar la edad contemporánea,
voy a beber barato y mal,
para evaporar el malestar
la efervescencia adolescente,
la euforia del no pensar.

Autoretrato

Solo si me vieras con los ojos del que siente, entenderías que estoy absurdamente perdido en tí y solo si lo hicieras, pudieras tú momentáneamente, perderte conmigo. Yo, que en mi cobarde intento de sinceridad, maté un gato y me llamaron curiosidad, quisiera posar mi mano en tu ombligo y en tu pecho mi oído, para ser testigo de su ruido al respirar. Quisiera ser tanto de tí, que me tuve que conformar con estar, con contemplar mi autorretrato e interpretar, que en el fondo tristemente sé, que sin quererlo tiendo a sentir que me perteneces, para creer tener algo, al saber que no tengo nada más.

4:46 AM

Solo queremos una vez en la vida. Esa vez es la primera, en la que nos sumergimos en un espacio fantástico, irreal y utópico, hasta que nos damos cuenta de que la persona que más queremos y más nos quiere, es capaz de matarnos por dentro. Es entonces cuando descubrimos que el mundo está lleno de galletas que se rompen al mojarlas demasiado, de jerséis navideños que parecen cálidos pero pican y de valientes e insensatos adolescentes emocionalmente inestables que creen en el amor y que, por idiotas que parezcan, son los que realmente lo entienden.

Después de este peligroso y primer coctel de hormonas, del todo o nada, todas las demás veces son meras aproximaciones, tímidos intentos de reconstrucción dominados por el miedo en los que tendemos a asegurar nuestro paracaídas antes de subir al avión. Simulacros de evacuación perfectamente ensayados al estilo sálvese quien pueda. Querer es dar a alguien el poder de destruirte, y la memoria del dolor hace que no volvamos a dar ese poder de la misma forma. Quizás a nadie, quizás nunca.

Miedo

Tengo miedo a morir solo, a perder la memoria, a no olvidar, al paso inexorable del tiempo, al futuro incierto y a la oscuridad, pero cuando te tengo delante, solo tengo miedo a que ese instante se vaya a evaporar, pasan segundos y los siento como años, veo como todos los demás miedos me van dejando y siento al mismo tiempo, estar despierto, ser libre, estar vivo y estar soñando.

A_orcado

El divorcio de nuestras manos, 
Lo tramita una farola inoportuna,
Que te alumbra si no hay luna,
Regalando a mis vidrios tu sombra,
Si guardara un minuto de silencio,
Por cada vez que me mataras,
Si sacara la bandera blanca,
Cada vez que me derrotas,
Llegaría la afonía de los versos enrevesados
El rompecabezas de las camisas del revés,
Entonaría la canción de la mudanza,
De los muebles y las pieles,
Encendería la radio del triste y desolado,
Escribiría la sinfonía del vacío,
De los maletines de abogado,
Completando la mortal letra,
Que le falta a este ahorcado,
Y solo así podría dejar claro,
Que no luché por lo que quiero,
Que no maté por lo que necesito,
Que no muero por lo que amo.

Requiem por un brindis

Nos quisimos por encima de todo, del tiempo, del espacio,

Nos tapamos la cara con las manos, pero miramos de reojo,

La vida me dio lo que no quise: lo que me merezco,

Y no estoy triste ni solo, si estoy mal acompañado,

Y no lo quiero pero lo cojo, ni estoy mal, pero me quejo,

Nos morimos despacio, juguemos pues a dar un trago,

Y bebernos de golpe el río, con la sal y el paladar rasgado,

Si la realidad no es más que una puta con frío, brindemos,

Por los amores que nacieron, por los amores que enterramos.

Cipreses y epitafios

Fue el tiempo mi verdugo,
Mas los vicios y sirenas,
Que no besan al amar,
Se acercaban al navío,
Y solían conversar,
De la vida que se clava,
Desgarrando como un garfio,
Y al final no queda nada,
Solo cipreses y epitafios,
Una rosa y un altar.

Lo que tus vidrios leen mortal lector,
No son locuras ni delirios,
Ni novelas de terror,
Es mi carta de suicidio,
Y la escribo sin temor.