Dejarse la piel

El día que volví a ver tu foto me di cuenta de que no había dejado de sentir lo que sentía. Fue todo una gran mentira que yo mismo diseñé, un teatro en el que jugaba el papel de que ya no había nada que hacer. Todo con tal de cancelar el intento y las ganas de tenerte, por recordar que no podía hacerlo sin atravesar un bosque de desesperación, que no podías ser mía sin antes dejarme la piel, piel que ya no tenía.

Creador, no creyente

Cada vez que me rozas por accidente creo que no lo es. Creo que te gusta causar destrozos en autopistas y hacer que todo arda en un silencio valiente. Cuando sin avisar empiezas a leer mi rodilla con los dedos y yo simulo no enterarme y mi mano toca la tuya y esta se alegra de verme, es como calzar zapatos nuevos. Creo que te gusta verme, así de torpe, pero igual de presente, en un estado de tanta paz y tanta calma que consiga alterarte. Creo que sin yo moverme podría sigiloso colarme en tu mente como lo haría un gato hambriento entre las verjas de una casa, arrepentido y empapado buscando la caricia de su ama que con cada nuevo roce desmaya su tacto inconsciente, me colaría mil veces en tu mente para intentar entenderte. Pero antes no dejo de crear y creer sin ser creyente, que siendo valiente podría estar ausente antes que inerte cada vez que te tenga delante.

La Mujer Imaginaria

Era un hombre que soñaba despierto con una mujer imaginaria de un país lejano del que ni siquiera había oído hablar, que era su alma gemela, que cuando se tumbara en la cama y una lágrima involuntaria se suicidara por su cara, sería la llamada de otra lágrima lejana y paralela, un mensaje que indicara que le necesitaba. Eras una mujer que pensaba en mí sin saber siquiera que yo existiera, pensabas en encontrar al hombre de tu vida, al hombre imaginario que era yo en tu imaginación. Y me dibujabas al despertarte después del sueño a toda prisa para nunca olvidar mi cara. Y pegabas carteles por las calles con mi cara y un se busca, pero no hubo respuesta. Y yo salí de viaje en tu encuentro sin siquiera un equipaje, para encontrarnos a medio camino y escapar juntos, para dejar de vivir jodidos y empezar vivir salvajes. Hasta que llegue el cianuro del día en nuestras bocas y entendamos, la rebeldía de plantar árboles en un desierto, el peligro de vivir dormidos y la crueldad de soñar despiertos.

Estocolmo

La tristeza no es tan triste como para querer abandonarla. Una vez convives con ella cara a cara se personifica, ves su cara, comprendes que también está triste, que te necesita para existir, que eres un cuerpo en el que habita y que tus intentos de dejarla atrás no hacen más que deteriorar su hogar.
Siento compasión por mi tristeza, mi tristeza está triste y por eso lo estoy yo. No quiero abandonarla, ni quiero que viva en pena, solo quiero que nos aliemos y nos entendamos, que nos amemos eternamente y mi hogar sea su ser y mi ser sea su hogar. La tristeza está viva y está en cualquier lugar, en cualquier ciudad perdida en la que te puedas refugiar, en cualquier cuerpo errante al que intentes amar, para ignorar que te persigue tu tristeza, tu tristeza y nada más. La tristeza te perseguirá eternamente hasta que dejes de escapar, y entiendas que solo si te paras y te dejas alcanzar, solo si la abrazas y la quieres podrás vivir en paz. Solo si te enamoras de tu tristeza podrás vivir y no escapar, solo así podrás sonreír, el día que tu tristeza se desnude y se sumerja contigo en el mar, terminando así su luto, empezando así a nadar, a la par que vuelve a ti y se convierte en tu mejor amiga y en tu mejor lugar.

Braille

Seis meses han pasado desde que te fuiste, 
Haciendo eses no encontré el porqué,
¿Como dormir con el ruido del latir,
De un corazón delator de tu adiós?,
Es el latido fuerte como lo que siento,
E intermitente como lo que sientes

Recuerdo cuando éramos caballos salvajes,
No había canción que no acabara en baile,
Sobraban los espejos, si tenía el reflejo de tus ojos,
Pero ahora que no puedo verte, te quiero en braille.

Te pinté con flores

Sus ojos olían a tierra mojada cuando lloraba y así supe que su mirada era fértil y sus lagrimas necesarias, sus pómulos rosados pero sin espinas y el pelo de una margarita enamorada y suicida, que le dio por preguntarse si la querían. Así que al querer pintarla, como iba a hacerlo si no era con flores. La pinté con flores, con sus colores que cambiaban cada día para que cada día la volviera a conocer. Era una forma de hacer que estuviera viva en papel. Por eso intenté clavar la tinta con todas mis fuerzas, para convertirme en sangre negra y fundirme en el papel, vender mi alma a un lienzo y un pincel, para crear una imagen tuya paralela que no se desintegra, que no sabe que nace, que no sabe que muere, por lo que es eterna.

El divorcio de nuestras manos

El divorcio de nuestras manos, 
Lo tramita una farola inoportuna, 
Que te alumbra si no hay luna,
Regalando a mis vidrios tu sombra.
Si guardara un minuto de silencio, 
Por cada vez que me mataras,
Si sacara la bandera blanca, 
Cada vez que me derrotas,
Llegaría la dulce afonía, 
De los versos enrevesados, 
El rompecabezas de las camisas del revés,
Entonaría la canción de la mudanza,
De los muebles y las pieles,
Encendería la radio con enfado,
Escribiría la sinfonía del vacío,
De los maletines de abogado,
Completando la mortal letra,
Que le falta a este ahorcado,
Y solo así podría dejar claro,
Que no lucho por lo que quiero,
Que no mato por lo que necesito, 
Que no muero por lo que amo.